* * *

[Iva]

... Опять в очертаниях снов - неразгаданный профиль,

А я бесконечно тоскую по запаху кофе,

По старым тетрадям, по прежним надеждам и лицам,

По ветру с морей, по исписанным желтым страницам,

По звуку скрипичному - верному коду печали,

По вкусу черники и свежего черного чая,

По пламени звонкому тонкой осенней свечи и

По тем, кто погиб, кого вовремя не приручили.

И - боль умирает. И время становится черным.

Склонитесь ко мне в эпилоге, подаренном черту,

С мечом обнаженным, с медалью, в мундире парадном,

Скажите: "Ведь я не хотел!.. Умираешь? И ладно..."

В прологе, мой милый, поили росой меня с рук Вы,

Но осень настала... лишь осень, и больше - ни буквы,

Ни капли в ладонях.

Обрывками столпотворенья

Листва облетает, а мне не хватает смиренья,

Лицом бы - в траву, в вековые дубовые корни.

Я больше не встану... но так же - не стану покорной.