... И сны - как боль. И март в календаре.

Растекся мрак по узким переулкам

Вокруг Сенной, и гаснут маяки,

А я сижу, сижу у телефона,

Пытаясь угадать в раскладе цифр -

Кто позвонит мне следующим... Утром.

Все лгут. Не Таро, так календари,

А если не они - друзья, наверно,

Но это все такая ерунда.

Я помню - ты звонил еще вчера,

Но - дома не застал. Какая жалость,

Ты мог со мной, пожалуй, говорить

О Гете и пародиях Грассини,

О том, как остывает тишина

В подставленных ладонях отщепенцев,

О зле, о ледоходе на Неве...

Но вот беда - я не поеду в гости,

Я не желаю пить с тобой портвейн

И думать об истериках возможных:

Закатишь - или нас побережешь;

Так не годится. Врут календари.

В весенний жгут закручивая время,

Пишу стихи - как сны, как дневники,

Они - как боль. Как взгляды исподлобья,

Как хмуро перекошенные рты...



... Как щеку, под удар подставлю маску.



18:44 11.03.04